La Statue de Victor Hugo



     HUGO, le maître de la Lyre
     Où chante un souffle aérien,
     Montre en son bienveillant sourire
     Qu'il n'est désabusé de rien.

5    Le Temps jaloux, qui nous asiège,
     L'a rendu plus fort et meilleur,
     Et sa douce barbe de neige
     A des blancheurs d'astre et de fleur.

     A présent, c'est la certitude
10   Qui baigne ses yeux de clarté,
     Et sa glorieuse attitude
     Est celle de la Vérité.

     Il sait. Il a vu les mêlées,
     Les deuils, les colères, les pleurs,
15   Les misères échevelées,
     Le groupe sombre des Douleurs.

     L'âpre Exil, qui livre avec joie
     L'homme au courroux des éléments,
     L'a promené, comme une proie,
20   Sous les tristes cieux incléments.

     Ayant encor dans son oreille
     La plainte des longs jours vécus
     Au bruit de la grêle pareille,
     Et les hurlements des vaincus.

25   Il a dormi sous la tourmente,
     Bercé par les amers sanglots
     De la vaste mer écumante
     Et par le tumulte des flots.

     Livide, il a vu sous l'orage,
30   Parmi les éclairs enflammés,
     Baver les monstres du naufrage,
     Ainsi que des chiens affamés.

     Il a vu la colline ardue
     Où gémissent les maux soufferts
35   Et sa Pensée est descendue
     A travers les pâles enfers.

     Puis sur les ailes de ses Rêves
     S'enfuyant d'un vol fier et sûr,
     Il a vu, brandissant leurs glaives,
40   Les Anges guerriers de l'azur;

     Là-haut ses prunelles savantes
     Ont vu les gouffres radieux,
     Les désastres, les épouvantes,
     Les antres flamboyants des Dieux,

45   La voûte de soleils trouée;
     Et la blanche neige fleurit
     Sa chevelure dénouée
     Par les quatre vents de l'esprit.

     Il sait tout. Il sait que la brume
50   De la Mort est faite de jour,
     Et que le Verbe se résume
     Tout entier dans le mot AMOUR!

     Trouvant la victoire morose,
     Il se plaît, lui le triomphant,
55   A voir fleurir comme une rose
     La bouche d'un petit enfant.

     Et lui, le combattant superbe
     Devant qui le monstre a frémi,
     Il s'inquiète du brin d'herbe
60   Qui peut sauver une fourmi.

     Alors que Paris pris au piège
     Goûtait l'ivresse du danger,
     Et parmi les horreurs du siège
     N'avait plus de pain à manger,

65   Il est revenu, fort, candide,
     Pareil au lion calme et doux,
     Et de notre souffrance avide,
     Voulant avoir faim avec nous.

     Les regards tournés vers l'aurore,
70   Il vit rayonnant, au milieu
     De cette ville qu'il adore;
     Et maintenant, il semble un dieu!

     Groupe souriant et prospère,
     Les petits-enfants demi-nus
75   Caressent le héros grand-père
     Avec des rires ingénus.

     Le peuple, comme un flot qui roule,
     Accourt dès que son front a lui,
     Et la grande voix de la foule
80   Murmure avec des pleurs: C'est lui!

     Et, terrifiant les Méduses,
     Derrière lui vient se ranger
     Le docile troupeau des Muses,
     Dont il est le divin berger.

85   S'il fait un signe, la Satire,
     Lorsque l'homme sert de jouet
     Aux artisans de son martyre,
     Agite son terrible fouet;

     Et l'Épopée au coeur farouche
90   Vient, avec l'éclair dans les yeux
     Dans la mêlée, à pleine bouche
     Mordre les clairons furieux.

     Sur le théâtre, Melpomène,
     Pour l'univers et la cité,
95   Émeut de la souffrance humaine
     Cet Eschyle ressuscité,

     Et s'il le veut, la Comédie
     Sourit au Drame son voisin,
     Et montre, danseuse étourdie,
100  Son front couronné de raisin!

     Descendant pour lui du Taygète
     Dans la vallée où sont les lys,
     L'Églogue les cueille, et les jette
     Sur les pieds blancs d'Amaryllis,

105  Dans le bois sombre, il est Orphée.
     Les loups par la nuit épiés,
     Retenant leur rage étouffée,
     Viennent se coucher à ses pieds.

     Et charmant le désert féerique,
110  Dans l'ouragan torrentiel,
     Son ardente strophe lyrique
     S'envole aux quatre vents du ciel.

     O grand aïeul! ô sage Homère,
     Toi que j'adore et que je vois!
115  O toi qui d'Hellas notre mère
     Es la sublime et sainte voix!

     O Dante! ô Pindare! ô Shakspere!
     Chanteurs couronnés de rayons
     En qui le ciel même respire,
120  Votre frère, nous le voyons.

     O groupe dont l'esprit nous venge!
     Votre frère vit parmi nous,
     Victorieux comme un archange.
     Oh! voyez-le, terrible et doux!

125  L'Avenir, qui déjà le fête,
     Nous dira sans doute, effaré:
     O contemporains du Poëte,
     Comment l'avez-vous célébré?

     Oh! que bien vite sa statue,
130  Sublime épanouissement,
     Se dresse, de blancheur vêtue,
     Sous le radieux firmament!

     Que ce penseur, figure altière,
     Devant les bons et les méchants
     Revive, dans une matière
135  Immortelle comme ses chants.

     Que la France, à qui sa grande âme
     Sut tendrement se marier,
     Avec des pleurs d'orgueil acclame
140  Son beau front, ceint du noir laurier.

     Debout sur la place publique
     Montrons-le, ce vainqueur du Mal,
     Sous un vêtement héroïque
     Taillé dans le marbre idéal;

145  Et comme une immense couleuvre
     Dont l'anneau jamais ne finit,
     Faites se dérouler son oeuvre
     Sur le piédestal de granit.

     Statuaire! que ta main taille
150  Le marbre pris au flanc des monts,
     Et sache lui donner la taille
     De Hugo, tel que nous l'aimons.

     Qu'il soit grand comme son poëme!
     Tourne ses yeux vers l'Orient;
155  Fais-le si pareil à lui-même,
     Qu'on reconnaisse en le voyant

     Le songeur doux et tutélaire,
     L'ennemi du noir talion, --
     Et, pour figurer sa Colère,
160  Que près de lui dorme un lion.

TABLE -- Table des Matières
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