Les Pères

Riant à la dent qui le mord, Plein d'une joie ardente et sûre, Un jeune franc-tireur est mort, Ces jours derniers, de sa blessure. 5 Nulle terreur sur son chevet Ne secoua l'ombre morose De son aile noire. Il avait Seize ans, et sa joue était rose. Seize ans! doux âge filé d'or! 10 Éclat de l'aurore première Où sur nos fronts on voit encor Flotter des cheveux de lumière! Quand la Mort, hélas! triomphant, Eut rendu jaunes comme un cierge 15 Le front mâle de cet enfant Et ses lèvres de jeune vierge, Le père, d'abord interdit Par l'épouvantable souffrance, Lorsqu'il s'en réveilla, ne dit 20 Que ces mots: Dieu garde la France! Décembre 1870.

IDYLLES PRUSSIENNES -- Table des Matières
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