Chez Monseigneur

I Un berger vaut mieux qu'un loup; C'est pourquoi, viens-t'en, mon Ode, Chez monseigneur Dupanloup, Qui, désormais, fait la mode. 5 Dès l'antichambre, on entend Comme une catilinaire Gronder, tumulte éclatant; C'est sa voix, ou le tonnerre. Que chantent ces durs clairons 10 Aux sinistres embouchures? Qu'importe, ma Muse, entrons. Dieu puissant! que de brochures! Vois Monseigneur. Il écrit, Il parle, il prie, il menace, 15 Il pleure, il mande, il proscrit; Comme il met tout dans sa nasse! Lettres pour mille journaux, Foudres contre les sectaires, Il dicte, en ses arsenaux, 20 A quatorze secrétaires, Et, digne d'être Romain, Il corrige, -- ô façons neuves! -- Le genre humain d'une main, Et de l'autre ses épreuves. 25 Mais voici qu'avec des cris, Près de sa table que bordent Ces vastes amas d'écrits, Trente messagers l'abordent. II -- Monseigneur! -- Qu'est-ce? -- Un journal, 30 Sans doute pris de folie, Redit son thème banal Et veut garder l'Italie. -- Bien. Vite, écrivez. Je veux Lui verser de tels flots d'encre 35 Que ni lui, ni ses neveux Ne sachent où jeter l'ancre! -- Monseigneur! -- Qu'est-ce? -- Au prochain Scrutin de l'Académie, On veut soutenir Machin. 40 -- C'est bien. Sus à l'ennemie! Écrivez jusqu'à la mort! Vite, des kilos de prose! Porter Machin, c'est trop fort, Quand je prétends nommer Chose! 45 -- Monseigneur, monsieur Duruy A forcé toutes nos grilles, Et, plus subversif qu'un Ruy Blas, veut instruire les filles! -- Feu, tous! Rangeons sous nos lois 50 Cet amant d'une chimère, Qui veut mener à la fois Tant de filles chez le maire! Oui, c'est à nous d'abriter La jeune fille indécise. 55 On sait qu'elle doit rester Sur les genoux de l'Église! -- Monseigneur! -- Eh! qu'est-ce encor? -- Le diocèse... -- A nos filles! Ai-je le loisir, butor, 60 De songer à des vétilles? Écrasons le suborneur, Vite, qu'on se mette à l'oeuvre! -- Lors, de nouveau Monseigneur Commande aux siens la manoeuvre, 65 Et, promptes à copier Et versant leurs amertumes, On entend sur le papier Grincer les quatorze plumes. III Il fut un temps, -- loin de nous! -- 70 Où la crosse était houlette, Où le pasteur, calme et doux Sous sa pourpre violette, Avait pour unique soin (Il n'allait pas en carosse!) 75 De garder son troupeau, loin Des loups à la dent féroce. Il l'abritait, soucieux, Contre l'orage qui passe Devant la splendeur des cieux; 80 Quand la brebis était lasse, Il la prenait, -- soin charmant! -- Parmi l'herbe, ou sous le saule, Puis alors, tout doucement La posait sur son épaule. 85 Pour gravir les durs sommets, Il portait son ouaille en frère: Oui, sur ses épaules! -- Mais A présent, c'est le contraire. Janvier 1868.

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