GAIETÉS 
                    [Titre de section]



            La Corde roide.

     Du temps que j'en étais épris,
     Les lauriers valaient bien leur prix.
     A coup sûr on n'est pas un rustre
     Le jour où l'on voit imprimés
5    Les poëmes qu'on a rimés:
     Heureux qui peut se dire illustre!

     Moi-même un instant je le fus.
     J'ai comme un souvenir confus
     D'avoir embrassé la Chimère.
10   J'ai mangé du sucre candi
     Dans les feuilletons du lundi:
     Ma bouche en est encore amère.

     Quittons nos lyres, Érato!
     On n'entend plus que le râteau
15   De la roulette et de la banque;
     Viens devant ce peuple qui bout
     Jouer du violon debout
     Sur l'échelle du saltimbanque!

     Car, si jamais ses yeux vermeils
20   Ne sont las de voir les soleils
     Sans baisser leurs fauves paupières,
     Le poëte n'est pas toujours
     En train de réjouir les ours
     Et de civiliser les pierres.

25   En vain les accords de sa voix
     Ont charmé les monstres; parfois
     Loin des flots sacrés il émigre,
     Las, sinon guéri de prêcher
     L'amour aux côtes du rocher
30   Et la douceur aux dents du tigre.

     Il se demande s'il n'est plus,
     Sous les vieux arbres chevelus
     De cette France que nous sommes,
     De l'Océan au pont de Kehl,
35   Un déguisement sous lequel
     On puisse parler à des hommes;

     Et, voulant protester du moins
     Devant les immortels témoins
     En faveur des Dieux qu'on renie,
40   Quoique son âme soit ailleurs,
     Il te prend tes masques railleurs
     Et ton rire, ô sainte Ironie!

     Alors, sur son triste haillon
     Il coud des morceaux de paillon,
45   Pour que dans ce siècle profane,
     Fût-ce en manière de jouet,
     On lui permette encor le fouet
     De son aïeul Aristophane.

     Et d'une lieue on l'aperçoit
50   En souliers rouges! Mais qu'il soit
     Un héros sublime ou grotesque;
     O Muse! qu'il chasse aux vautours,
     Ou qu'il daigne faire des tours
     Sur la corde funambulesque,

55   Tribun, prophète ou baladin,
     Toujours fuyant avec dédain
     Ces pavés que le passant foule,
     Il marche sur les fiers sommets
     Ou sur la corde ignoble, mais
60   Au-dessus des fronts de la foule.

        Septembre 1856.

ODES FUNAMBULESQUES -- Table des Matières
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